Vastes Maux Futiles

Il était une fois un écrivain. L’écrivain en question qui, comme à son habitude s’affalait sur son bureau pour écrire, passait un temps fou à combattre les silences, les pages blanches, les heures tournantes, l’ennui, et encore et surtout, le vide. Une fois le rituel terminé, l’écrivain, soulagé de sa peinture de mots sur toile blanche, allait se coucher avec le sentiment du devoir accompli et d’une existence pas complètement inutile. La journée lui crachait ses éclats lumineux à la figure et l’empêchait de penser, tandis que la nuit lui soufflait de sa pénombre lugubre toute l’inspiration dont il avait besoin. Une nuit, ce fut la page blanche qui s’invita chez l’écrivain. Surpris de ce curieux phénomène, l’écrivain décida d’ignorer une fois de plus cette page blanche et s’acharna comme à son habitude à aligner les mots - sans succès, cette fois-ci. La page persistait et persistait encore de sa robe blanche, ç’en était aliénant pour l’écrivain pour qui la certitude était insupportable.

C’est l’histoire de l’image d’une image d’une image, à l’intérieur même d’une image, elle-même coincée dans une image. Vous voyez le tableau où vous voulez que je vous fasse un dessin ? Le dessin lui-même ne suffirait à représenter avec exactitude ce que j’ai saisi ce jour-là. En voyant l’image de ce garçon incapable d’associer son reflet propre à son image, je fus moi-même saisie d’un tas d’images, dont celle-ci. Les images ne sont pas plates, elles se construisent avec des mots et ces mots eux-mêmes se complexifient dès lors qu’ils chantent. Des mots qui chantent ou qui se brodent, des mots qui s’intensifient à la lumière des sentiments, des actes qui deviennent vrais dès lors qu’ils sont mimés. En bref, ce jour-là, j’ai entraperçu une image dans une image. Ce garçon face au miroir osait à peine se regarder. Il chantait et n’avait tout bonnement pas conscience de comment il chantait, et surtout de comment il apparaissait lorsqu’il chantait. Face au miroir, il entrevoyait l’image d’u

Deux étrangers au bout du monde,   L’un prisonnier de sa passion, L’autre prisonnier de sa rigueur, Deux thématiques opposables par leur formes, Mais qu’en est-il vraiment ? Se compléter pour s’entre-aider, S’entre-choquer pour se rencontrer, Prisonnier des affres de la passion, Prison dorée dans laquelle le non-sens prend tout sens, Prisonnier de souffrances et d’émois en tout genre, Prisonnier de la crainte et de l'inertie Prisonnier et minutieux, prisonnier d'une image, Prisonnier des affres de la passion, Prisonnier d’un cœur qui bat, Prisonniers du vide et du néant : Le passionné et le rigoureux communiquent sans le savoir... Un jour, le passionné lui dira qu’il a compris, Le rigoureux lui demandera alors s’il en est tout à fait sûr Le passionné lui demande si l’histoire s’arrêtera un jour, La rigueur lui dit que c’est ça qui est beau, c’est le début pour la fin, Le début pour la fin que forme l’ensemble et le contenu, Le fond enseveli de surfaces pas si opposables Le pass